#3poemas1poeta / Fabián Chazarreta

Orlando Fabián Chazarreta (1981), junio 12. San Miguel, Buenos Aires. Trabajador metalúrgico y de la educación.  Autor de algunas canciones y poemas -inéditas/os, en ambos casos-. Actualmente vive en la localidad de La Reja, Moreno.

 

EL CIELO ESTÁ MUY ALTO, MA. Tanto
que ni una nube alcanzo a ver.
No tengo tus ojos. No tengo
tu corazón. Cargo con la idea
de una mañana limpia e impura.
Dejame leerte esto mientras dure
desmoronándose como un cerro
el pastón frente a tus ojos
y todavía quede un día bello por vivir.
………………………………………………….

Como entonces: tu mano sosteniendo
la mía frente a una vidriera
de televisores empañada por el frio;
tratando de distinguir las noticias
de un país en ruinas. Tratando de llamarme
en tu voz de 25 años. Nuestra vida
se parece a esa vidriera ¿Quién pudo mirar
en tu corazón, ma? Papá no. Yo no.
Hermanos no. Un gorrión.
Es lo único que te da miedo.

……………………………………………………

Hay telarañas en mis ojos. Telarañas
negras como dos taperas incendiadas.
Llikas, decís en quichua. Ahora
que se está muriendo, ahora
que lo están matando y no es lo único
que se va a morir. Tuvimos un circo:
Una colcha agujereada
por donde respiraban nuestras bestias.
Se puede ser feliz
con un palo y un trapo viejo, ma.
Y vos podés ser tan hermosa
como una casilla coronada de estrellas.

 

 

EL ENSAYO Y ERROR
de los pájaros planeando, sostenían
la apariencia de una tarea
librada al desarrollo. Cierta iniciativa
de buscar nuevos horizontes.
Pero la inundación, y las fuerzas
trabajando a la par de la juventud,
nos recompuso un absurdo
miedo al trueno y una confianza
exagerada en lo que deja ver el rayo.
Cada vez que se iluminan
los cuadros de la casa, entre luz y luz,
vemos morir la alegría del hogar.
En el ir de los peces cuando flotan,
De las flores que dieron su tallo a las pirañas.
Muy alto, los pájaros cuando vuelan
entran en la punta de nuestros dedos;
es su forma de tocarnos la mejilla.
Los que sentaron el sillón en la cabeza
creen que es muy fácil medir la inmensidad.
Preparan los calibres de hecho.
Nuestro corazón anda armado desde entonces.

 

ESCRIBO PARA PARTIR LO YA ROTO. Porque no
entra todo en un nombre solo. Aunque si
me llamara Charles y mojara
estrellas en lugar
de ladrillos, acaso sonaría
una trompeta. Y un pájaro azul en tu corazón.
Y bajaría del cielo a beber de los baldes
que dejaban tus viejos entibiándose
y bañarnos juntos al sol.

 

LLUEVE, O TU CABEZA SE INCENDIABA. El ruido
es el mismo. Como un blíster
al quebrarse. No estás sola. Pero sabés
qué es la soledad: envolverte dos trenzas
negras en los puños. Izar al sol
colgado de tu blusa. Hablamos del futuro
mientras abrían los malvones. Alguien
dijo una verdad; la señal de la cruz
puede ser una estrella en tu mochila.
Y sonreír mientras te alejas.

 

PARA LAURA

Hace siete años
soñé que una oveja
salía de su lana
para darme abrigo.
A punto estuve
de cruzar desnudo
la frontera. Ahora
podés contar conmigo
-me dijo- quiero decir,
podés contar diez de mí
cada noche hasta dormirte.
Cuando llegué a siete
me desperté abrazado
a tu pullover lanudo.
Era verano. Vos casi
llegabas a Bolivia.

 

MIS PERROS MUERTOS

A Omar Cao

I

Anoche soñé
que saltaba de estrella
a estrella. Era un huesito
en la boca
de mis perros muertos.

II

Mis perros muertos
ahora son peces en el aire.
Cuando suspiro
corren lo invisible.
Como cuando les abría
la puerta y era nuestra la tarde.

III

Trajiste las raíces
de la luna hasta mi puerta.
Trajiste dos estrellas
y años luz
para toda esta distancia.
Es hora de ver juntos
crecer la noche.

 

Sección coordinada por Melisa Papillo. (Buenos Aires, 1984). Docente, poeta, librera y madre. Estudió Letras en la UBA y la Diplomatura en Literatura infantil y juvenil en la UNSAM.  Cocoordina y escribe en El Tresdé. Es fanática de las meriendas.

Fotografía: Ramiro Montaos. Fotógrafo autodidacta. Amante de la naturaleza, a la cual intenta captar en sus más pequeñas dimensiones. Curioso por los rostros que se eternizan en sus retratos.

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