#3poemas1poeta |Bárbara Alí

Un animal que va de regreso recorre el campo sin salirse de un perímetro que él mismo marcó. Estos poemas de Bárbara Alí recrean un espacio habitado por imágenes que se traducen al final en una lengua que entendemos, pero no podemos reproducir. El animal, después de todo, siempre aprende a salir.

Bárbara Alí nació en Buenos Aires, el 3 de febrero de 1984. Es Licenciada y Profesora en Letras (UBA).  Cursó la Maestría en Crítica y Difusión de las Artes (UNA). Es docente de Lengua y Literatura en escuela media. Dicta talleres de lectura y escritura creativa en la librería Mandrágora. En el 2014 obtuvo una mención en el Concurso Pablo Neruda (organizado por la Fundación Pablo Neruda- Chile- y la Universidad Nacional de Córdoba).  Participó en la Antología Poética El Rayo Verde 2015 y Liberoamericanas (2017). En el 2016 publicó La mancha de los días (Editorial Qué diría Víctor Hugo?). En 2018 compiló, junto con Roxana Molinelli, Otros colores para nosotras(Ediciones Continente), antología de poesía argentina contemporánea de mujeres.

 

No es desmalezando el bosque
como vamos a llegar a encontrarnos
es quizás caminando a tientas
lo vi en un sueño
yo iba con mi hocico inquieto
en mitad de la noche
tanteando las hojas secas
vos del otro lado
afilabas el olfato
para alcanzar el perfume
de mi sangre caliente
ninguno de los dos abría los ojos para ver.
Caminar con los ojos cerrados
dicen que es la forma
en que los equilibristas
se mantienen intactos
en la cuerda floja.


***

Un animal es alguien que quiere fugarse
y choca una y otra vez contra la misma reja.
La sangre es eso que no tiene nombre
un número que se repite en sueños
y se borra al despertar.
Los animales se miran al espejo
y no se reconocen
yo me miro al espejo
y encuentro tu cara.
Hay un hambre que es
como un agujero negro
que flota perdido en el universo.
Si pudiera gruñir o maullar
estaría más cerca de lo que
quiero decirte.
Cada día renuevo la esperanza
y me toco los omóplatos
para ver si me crecieron alas
y puedo por fin
despegar.
***
¿Cómo se huye
hacia adelante?
Lo saben los animales cazadores
por su instinto de supervivencia.
Lo sabe la mariposa efímera
que cuando atardece
desaparece en el cielo.
Lo sabe el pez
que prefiere vivir con hambre
antes que acercarse a la carnada.
Lo tengo que aprender yo
que camino ilusionada
en reversa.

***

El carnaval no es nuestro
es de los que saben
tirar la espuma y quedarse
con el pomo vacío
en la mano
de los que no le temen al calor
a sacarse la ropa y quedar desnudos
es de los que creen que ya es mañana
mientras tanto vos y yo, por separado
elegimos el desvío
el camino rápido hacia casa
escribimos en nuestros cuartos
sobre la espuma
a la noche soñamos con nubes
nubes duras y fijas
que no se deshacen
tan rápido.

***

Es sábado
la casa está limpia
y las ventanas abiertas
de par en par
la planta cuelga
fresca y liviana
del lado de afuera
casi parece una bendición
poder  mirar con tanta calma
lo que se mueve
tan lejos
de tus manos.

 

Sección coordinada por Melisa Papillo. Docente, poeta y madre. Estudió Letras en la UBA y la Diplomatura en Literatura infantil y juvenil en la UNSAM. Tiene un blog orientado a la crítica y difusión de literatura infantil: http://desdecualquiermontania.blogspot.com/. Coordina y escribe en El Tresdé. Es fanática de las meriendas.

Fotografía: Jésica Barneto. Nací en Buenos Aires, con espíritu curioso e inquieto, fui construyendo mi vínculo con la fotografía de manera amateur. Disfruto fotografiar momentos de contemplación y silencio, cuando la naturaleza habla por sí misma.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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