#3poemas1poeta Alicia Silva Rey

Como una uña que rasga despacio pero insistente sobre la misma zona de piel ondula el libro de Alicia Silva Rey, El poder de unos límites (Editorial Bernacle). Múltiples voces recorren los poemas, una suerte de yo que se posiciona en cada lugar posible para narrar y describir todas las naturalezas muertas y vivas que los ojos puedan ver.

Alicia Silva Rey nació en Quilmes, provincia de Buenos Aires, en 1950. Es docente de enseñanza primaria (maestra y bibliotecaria escolar).
Publicó: La solitudine (Bs. As., CILC, 2009); (circa), Buenos Aires, Años Luz, 2014; Partes del campo (2015), Ediciones de la Eterna, Col. El carterista de Bresson, San Miguel de Tucumán- Buenos Aires; La mujercita del espejo (editada por primera vez en formato libro), Ediciones de la Eterna, Col. El carterista de Bresson, San Miguel de Tucumán – Buenos Aires, 2015; Orillos, editado en papel y como E-Book por Barnacle Libros, Buenos Aires, 2015 (E-book), El poder de unos límites, Buenos Aires, Barnacle, 2019.
“En las vísperas del fin del verano”, Colección Poetas Argentinas, Biblioteca de las Grandes Naciones, País Vasco, España, 2016. (E-book)

6-
No será recordada.
A veinte cuadras de aquí, dijo: no hay nada
después de mí no hay nada;
amar
es una papa caliente, una conmoción cerebral
de los sentidos;
el cielo que mirás no te ve; “las últimas piletas
son agrias”; quien duerma
bajo una higuera verá
provincias cambiando de lugar sus topónimos;
no sé qué me depara la lengua ni lamento
el haberla perdido; subcutáneamente
soy mala.
“¿Qué es para mí Domínico, qué es Quilmes,?”
qué Ezpeleta con sus zaguanes inundados?
Es. El barrio. Las dalias. La copa del naranjo.
Los hongos de jardín. La zanja. El filodendro
cuyo nombre es el padre de otros nombres.
Los basurales inconcebibles. Ningún mapa,
el deseado. Ah, y la ucronía de fantasmas.
Cuando nevó en el río, en Plátanos, sobre la cuerda del olivo,
yo estaba ahí, 2003, velando. Ese cadáver
olía bien, era bueno, probable, lo acuné, me roía
la pulpa de los huesos, echaba ganglios
por la boca cerrada, no impedí que muriera para siempre,
fui mala.
Escribía durazno, terciopelo, bambú,
espuma, Asbaje, fuente de piedra/
de deseos trama, Yepes, abrillantar. No sabe,
no recuerda, es follaje quemando una palabra
(rosa té, luz velada, finisterre).
Mala hasta la cicatriz de la cesárea.

8-
Soy la que pacta, en lo oscuro de mí
con tu pasado más antiguo,
la versión precipitada y retórica
de mi muerte.
Como a letras distantes te leo,
contemplo lo que en mí enmudece
cuando caigo hacia atrás
por la vía del delirio o del sueño
alcanzo tu alma
que no me confía ni su nombre.
La fuga acecha siempre
de manera invisible
a causa del camuflaje,
en el fondo de las cuevas
donde se habita
y al ritmo de los desfiladeros.
Se conocen de memoria
los puntos vulnerables
(este poema es una cacería).

13-
Una naturaleza muerta
se compone de vida quieta:
carne, manzanas, pan,
blasones, vino, probetas,
utensillos abandonados,
toda clase de restos,
no verás, no te están permitidos
mis despojos.

16-
Mi hija es una campesina
que se ocupa de amamantar
a su cría recién nacida.
La ropita de la criatura,
recién usada,
huele a colinas
y desiertos
y campos desconocidos.
Las mujeres de esta aldea
olemos a plantas
y pelo de animal.


Se enamora de un rasgo

Se enamora de un rasgo.
Lo amado es un rasgo
que nadie más que ella / él ve.
Buscará ese rasgo cada vez
en distintas personas.
Amor será una copa no colmada.
El rasgo inconsistente
accidenta el amor.

 

Sección coordinada por Melisa Papillo. Docente, poeta y madre. Estudió Letras en la UBA y la Diplomatura en Literatura infantil y juvenil en la UNSAM. Tiene un blog orientado a la crítica y difusión de literatura infantil: Desde cualquier montaña. Coordina y escribe en El Tresdé. Es fanática de las meriendas.

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