#3poemas1poeta Nadia Sol Caramella

(Buenos Aires, 1986). Poeta, editora, docente y gestora cultural. Publicó Federación de cazadoras (Ausencia editora, 2017), Tiempos de Caza (Subpoesía, 2017), Temporada de ciervos en el bosque (La Fuerza Suave, Nulú Bonsái, 2015), 15 minutos con vos (Antología de poetas contemporáneos, Alma de Goma Ediciones. Jujuy. 2015), Himnos Nacionales (Antología poética, Años Luz Editora, 2015). Variaciones del silencio, obra crítica basada en el film Pendejos, de Raúl Perrone (Difusión Alterna Ediciones, 2013). Prologó El mal Amor, de José Sbarra (Dagas del Sur, 2017). Como poeta participó de festivales nacionales e internacionales: Enero en la Palabra (Cusco, 2017 y 2016), Tea Party, Festival de poesía latinoamericana (Arica – Tacna, 2015), Encuentro Federal de la Palabra (Buenos Aires, 2015), Feria Internacional del Libro de Buenos Aires (Buenos Aires, 2014). Es co-editora de Difusión Alterna ediciones, editora de plaquetas de poesía y narrativa breve latinoamericana.
Dirige, desde 2009, Escrituras Indie, medio de difusión alternativo de arte y literatura independiente. Como gestora cultural produjo “Poesía entre la hierba”, ciclo audiovisual de nueva poesía argentina (Buenos Aires, 2014), “Nunca volverás a estar sola”, compilado de poemas optimistas en audios de whatsapp (Buenos Aires, 2015),“Hábitat”, ciclo audiovisual de nueva literatura (Barcelona, 2016), Gira Expansiva, presentaciones de Difusión Alterna ediciones en Bolivia, Perú, Chile y Ecuador (Enero, 2017). Actualmente produce En lo pequeño el alma sensible de las cosas grandes, feria de plaquetas y fanzines, y se encuentra trabajando en su libro Técnicas de supervivencia por el que ganó la Beca del Creación del Fondo Nacional de las Artes. Coordina talleres y charlas sobre feminismo y literatura.

 

*

no voy nombrarte por miedo

a romper con la órbita del silencio

y poner en su lugar alguna frase tonta de amor

voy a construir una maquina de jaulas

sin pájaros como esas de patios de conurbano

atemporales

como todo en el barrio

voy a matar en mi la belleza

solo para dejar este espacio

entre las personas

hay cosas que atraviesan décadas

como una enfermedad institucionalizada por la iglesia

ese amor que ni siquiera es propio

sino ego de reserva

no te voy nombrar para no darle peso a las palabras

porque lo volátil astilla algo del cielo

y algún día tal vez llegue a cuestionar al universo

de cómo es esto

que te expandis

a una velocidad cada vez mayor

cómo puedo yo escribir

una lógica del vacío

si el universo se expande más rápido

que la extensión misma de una palabra

no voy a nombrar nada que se parezca al amor

voy a hablar de la democracia

de la mentira institucionalizada

voy a hablar

del clítoris de una mujer que se me parece en el futuro y tal vez no sea yo

no voy a mencionar ni una palabra

ni a decir una cosa por otra

esto es así

el universo se expande

hacia el vacío

como un astronauta sin nave que nunca jamas dejó de caer

como esa gota espiral

que podría ser el llanto de una mujer de antaño o mi madre

o la tuya

en el desierto las mujeres guerrean la intemperie

en el bosque somos cazadoras

y yo espero acá

con mi nueva técnica de supervivencia:

manterner distancia

y nadie saldrá herido

mirá

acá donde dejaste un poco de ausencia

el universo comenzó su más voraz expansión

y la humanidad nos hizo creer eso de que todavía podemos elegir.

 

*

 

la frontera se erige

como muralla China

yo que siempre

te sentí el samurai

de mil batallas por pelear

sacas tus armas

y arremetes contra mi cuerpo animal

no quería jugar al juego

del cazador herido

yo tenía mis armas

guardadas

limpias

no estaba dispuesta a la ofensiva

casi siempre temblaba

como las ramas de un árbol flaco

con la llegada del otoño

vos que fuiste el hacedor

de lo importante

me animé a mirar

como espiando al otro lado

te vi niño

jugando a los sables

ahora que el tiempo es el filo

y se afila sobre nuestras cabezas

veo la mesa del Mago

la luz del Ermita

y vos al fondo de la escena

sos un poco sol

un poco día

un poco jardín

un poco frontera

hay un bosque secreto

como todo lo importante

de este mundo

resguardado por el silencio

ahí no da el sol

crecen sombras

flores misteriosas

que aprendieron a nacer

entre las grietas de la muralla

traspasando el muro

el musgo

el silencio

flores misteriosas

anhelando llegar al niño

y por fin ser apreciadas por su belleza

pero el secreto sigue creciendo

clausurado por la oscuridad de la muralla.

 

*

 

llueve

y hablar de lluvia en el conurbano

es hablar de una casa con goteras

hay grietas

todo lo que fluye

se va

 

llueven aviones en mi casa

soy hiroshima, me digo

pero los fantasmas de hierro

no desmantelaron los cimientos

lo que se pierde

se transforma en materia que estalla

como un vendaval en el mar

 

soy un huracán, me digo

mis cosas, mi ropa

mis partes en pedazos

por la playa donde pasó

la gran explosión

 

llueve

llueven aviones en mi casa

y hablar de lluvia en el conurbano

es hablar de una casa con goteras

todo lo que fluye se va

como peces de papel

que al final de la calle

se hunden en la oscuridad

 

 

hay un ciervo,

siempre hay un ciervo

lo rodean árboles y aviones

cayendo en picada

o tal vez sea la lluvia,

esa tormenta que deja pedazos

en la orilla de un mar impasible

a donde vamos a contemplar

el desastre

 

 

llueven aviones

en mi casa del conurbano

fantasmas de hierro

caen sobre

las partes de un cuerpo

deforme y herido

y la palabra da forma a la huida

como las estrellas le dan sentido

a los cielos estrellados

en la inmensidad

de una noche cualquiera

porque en el conturbado

también es así

 

 

Coordina esta sección Melisa Papillo

Ilustración de Carla Crisantemo

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